Au vrai, il n'y avait rien que me pressât. Personne ne nous attendait à la maison. Hormis la télé, bien sûr. D'ordinaire elle faisait office de quatrième personne.
Elle bourdonnait toute seule dans le salon, pendant que les enfants jouaient dans leur chambre, et que dans la cuisine je préparais le dîner.
J'avais besoin de ce bruit de fond, bien que je détestasse le bruit en général.
Quand je me sentais vraiment mal, et qu'un besoin pressant de prendre l'air s'emparait de moi, j'allais dans les magasins lors même que je n'aurais rien à acheter.
Tout en mettant en garde mes enfants pour leurs menottes, je me frayai tant bien que mal un chemin parmi la foule, et je me plaçai à l'extrémité d'une file d'attente qui longeait tout le rayon fromager.
En attendant notre tour, je fis mentalement le total du montant de mes achats. Il me semblait correct par rapport à l'argent que je possédais.
L'attente fut longue, et il était difficile de contenir deux enfants tranquilles à l'intérieur d'un caddie, au milieu des courses.
Enfin, notre tour arriva.

Et qui était la caissière ? La dame de la rue de Strasbourg...
Mais non, je mélange tout.

Oh ! Est-ce une allusion à geob ?
Ce qui m'intrigue le plus, ce n'est pas le texte, mais le pseudonyme : il y a quelque chose qui cloche ! Du moins, tant que veut y voir un prénom féminin. Or, ce n'est pas un prénom féminin, mais un nom masculin, et le Petit Robert me donne une explication :

recueil de pensées, de bons mots d'un auteur, d'une personnalité, d'anecdotes relatives à sa vie...

D'où le texte proposé !

Je ne dirais pas que la personne qui s'est affublée de ce pseudonyme est une personne douée d'une grande malignité, ce serait méchant, en tout cas elle est cultivée, intelligente et, avouons le, elle a aussi un peu de duplicité tout de même pour inventer un truc pareil ! Bon, ce n'est pas moi, je suis quelqu'un de très simple, banal, et comme diplôme je n'ai que le Brevet Sportif, avec mention " C'est pas si mal que ça".


Ana ne peut être qu'un villageois, et surtout une villageoise ! Oui, faut être une femme pour faire un truc pareil ! Crénom ! Chapeau bas madame !
Florès ? Pondy ? Wapiti ? Pataugas ?

geob a écrit:Ana ne peut être qu'un villageois, et surtout une villageoise ! Oui, faut être une femme pour faire un truc pareil ! Crénom ! Chapeau bas madame !
Florès ? Pondy ? Wapiti ? Pataugas ?

Ho bé ! c'est pas très sympa avec les autres !
Et pourquoi que ce ne serait pas Fabricia, Mamina, Solcha, Gallia ou même Dolma ?
T'as un problème avec les pseudo en -a, Geob ?

Et si Ana n'était qu'Ana ?
Après tout, ce n'est qu'un pseudo, pas besoin de correspondre à l'orthographe d'un prénom... non ?

Le mystère du prénom Ana , voici mes 4 propositions (on est 4 ):
Flores – Sa grand-mère s’appelait Ana.
Pondy – C’est le prénom qui lui est venu à la tête, et puis elle ne s’encombre pas avec des significations hasardeuses. Qu’est qu’ils savent d’abord ces messieurs du petit robert
Wapiti – C’est un prénom court et assez exotique.
Pataugas - C’est un prénom féminin très ancien espagnol, et puis il est beau.

Pfuuuu, zêtes pas des Watson !
Quand je vous dis que je sais qui est Ana, vous ne me croyez pas, ben mince alors.

Il y a un indice qui ne trompe pas et avec quelques clics vite fait on trouve.
Wapiti, j'sais que t'as l'adresse IP mais j'ai demandé à Homme (chuis une quiche en informatique comme vous savez) et il confirme. T'écris du boulot, hop, une adresse, t'écris de chez toi, hop une autre adresse.

Mais chuis pas une délatrice et j'dirai rien, na.
Ah si, j'peux dire que l'écrivain est une femme et si je compte bien, ça lui fait trois pseudos


Bon, alors Ana, tu continues ton histoire ?

pondy a écrit:Ah si, j'peux dire que l'écrivain est une femme et si je compte bien, ça lui fait trois pseudos

Ha ?! Ce n'est pas ce que disent mes tablettes...

pondy a écrit:Bon, alors Ana, tu continues ton histoire ?

Ouai, bien d'accord ! C'est bien plus important et agréable à lire que ces dissertations sur qui se cache derrière qui !

Une petite pluie glaciale remplaçait à présent le brouillard.
Je marchais à la hâte sur le bitume légèrement glissant, sans regarder ni d'un côté ni de l'autre.
Quelqu'un klaxonna. Je ralentis.
Recroquevillés à l'intérieur du caddie, mes enfants se mirent à crier « Cours maman, cours ! »
Le parking de l'hypermarché était maintenant tellement plein, que je n'arrivais pas à trouver ma vieille voiture. Je tournais en rond, allant et revenant désespérée toujours au même endroit.
Inês chantait « Une souris verte qui courait dans l'herbe... », tandis que Julio pleurait.
La bruine, insidieuse et constante, imposait à nos corps la froidure de l'hiver.
Inês se mit aussi à pleurer.
Je finis par apercevoir mon insignifiante Ford Fiesta, cachée par une superbe Peugeot.
Un homme y était affalé sur le volant.
Ma voiture était mal garée, et l'homme avait garé la sienne à quelques centimètres de la mienne.
Je fis asseoir Inês et Julio à leur place. J'arrangeai les sacs dans le coffre de la voiture, et fis le tour de la Peugeot.
Trois petits coups sur la vitre teintée, et l'homme leva sa tête et ouvrit la vitre.
- Excusez-moi, pouvez-vous déplacer un peu votre voiture ? Je n'arriverai pas à sortir la mienne...
Il ne répondit pas. Ses yeux étaient embués de larmes. Je bégayai « Pouvez-vous déplacer... ».
Cela me faisait tout bizarre de voir un homme pleurer.
Il détourna son regard, mais comme si subitement ce que je pouvais penser de lui, lui était égal, il se retourna vers moi et me demanda « Ça va ? »
J'acquiesçai hésitante. Il était évident que si le nanti me demandait si ça allait, c'était parce que lui-même n'allait pas bien, eût-il été bien qu'il n'eût pas daigné me regarder.
- Et vous ? demandai-je.
- Je vais mourir, répondit-il d'un ton sans timbre.

- Ah ! fis-je, frappée de surprise.
Au début, je crus qu'il plaisantait. Des larmes roulaient à présent librement le long de sons nez, et un silence étrange vint se placer entre nous.
- C'est vrai ? demandai-je bêtement, au bout d'un certain temps.
Ses mains, posées sur le volant, étaient agitées par un tremblement continu.
De prime abord, j'avais aimé ses yeux. Ils étaient bleus, délavés, nuancés de douceur.

Mon grand-père aussi avait des yeux bleus, délavés, avant que la cataracte ne vint les souiller. La cataracte gâcha la vie de mon grand-père. Elle gâcha parallèlement le bonheur de toute la famille car, faute d'argent pour pouvoir être opéré, mon aïeul s'adonna sa vie durant au jus de la treille. Une chope de gros rouge posée sur un coin de table que sa main tremblante quêtait dans l'obscurité, il buvait.
Il buvait, même si d'autres préfèrent soutenir qu'il ne buvait jamais. « Il aimait seulement voir un verre rempli de vin devant lui. »
Voire, ne pas boire. Il faut comprendre la différence. Il faut surtout admettre que chez nous les aveugles voient des pintes.
Mon grand-père s'en alla pour avoir trop abusé de sa vue, mort d'une cirrhose, possesseur jusqu'au dernier souffle, ou presque, d'une imagination phénoménale.
Dans ses rêves, il était riche, riche, riche.
Il possédait une île aux pastèques géantes, juteuses et sucrées à souhait. Un aéroport privé, au couchant infailliblement orange tirant sur le rose. Une savane africaine, où les gros lions féroces se transformaient en chatons inoffensifs à son approche :
« Gentils minous, gentils ! »
Et lorsque le poste radio, vanné par l'expérience, hurlait dans un raffut extraordinaire « But » pour son équipe préférée, de sa voix atteinte de raucité, il s'époumonait :
- Buut... buuuuut... buuuuuuut... …
Après il buvait un coup, histoire de calmer son émotion. Deux coups, trois coups. Ses yeux vitreux de cataracte, vidés depuis longtemps de toute sorte d'expression, avaient dans ces instant-là une lueur inexplicable. Et il disait :
- C'est bien mon petit, c'est bien... t'as bien joué. Il faut qu'on parle.
Son équipe préférée, était son équipe à lui ; c'est parfaitement normal quand on est riche, riche, riche.

J'aime bien cette dernière partie, enlevée et bien écrite. Cool.

Cela me faisait tout bizarre de voir l'homme pleurer.
Je restai debout devant sa portière, sans savoir quoi faire. Son « Je vais mourir ! » me laissait figée dans le marécage de mon existence. J'eus peur. Peur de vivre une vie qu'au bout du chemin me laisserait des regrets.
Un nuit, je rêvai que je montais une rue pavée très propre, sans un brin d'herbe, sans l'ombre d'un être vivant. Je longeait un mur en pierre, très haut, sous une journée agréable. Je me sentais extrêmement sereine, marchant lentement, possédée cependant par un désir évident d'arriver en haut de la rue. Au moment où ma tête dépassa la faîte du mur, je vis que derrière ce mur il y avait un cimetière. Je continuai à marcher doucement, heureuse et intriguée de me trouver dans un lieu si paisible.
En haut de la rue, j'entrai dans le cimetière et aussitôt je fus attirée par une tombe ornée de roses noires. Je trouvais la couleur des roses étrange et je m'approchai pour les voir de plus près. Elles n'étaient pas noires, mais d'un rouge sang, veloutées et très belles.
Je m'approchai encore un peu, et encore un peu plus, et si proche que je vis mon nom gravé sur la pierre.

Dans la voiture, mouillés et glacés, Inês et Julio pleuraient.
L'homme me regardait en me donnant l'impression d'être transparente. Il regardait à travers mon corps, et son regard allait se perdre dans les profondeurs noirâtres du champ en friche à côté du parking.
Devrais-je lui dire de simples paroles de consolation et puis partir, en le laissant seul avec ses angoisses ?

Dis Ana, tu vas rester seule longtemps ainsi, sur ton parking, sous la pluie, avec tes gamins et l'homme qui pleurent dans les voitures ?

Tu nous ferais pas avancer un peu le schmilblick, s'il-te-plait, non ?
Moi, j'ai envie de connaitre la suite... comme beaucoup d'autres je pense.

Suis très occupée en ce moment .

Bon, alors là, va falloir se remuer. Ok t'es transparente, ok, les friches noirâtres sont toujours là, c'est comme ça en hiver, ok, les mômes chougnent en t'attendant, mais qu'arrive t-il ?
Un parking de supermarché c'est pas très glamour !