De ma trousse j'extirpe encore...

... Le orange, les oranges de ces sables mauritaniens si envoûtants qui nous entourent, nous encerclent, s'insinuent partout dans nos affaires, dans nos assiettes aussi, s'imposent partout à notre regard dans les courbes douces ou pointues des dunes, en étendues infinies planes. Quand seuls les verts poussiéreux des palmiers dattiers et les bleus poussiéreux des boubous maures tranchent dans cette immensité de oranges. Sables qui brûlent les yeux, sables qui crissent sous les pieds, sables qui coulent en nous, sables dans lesquels il fait bon se lover le soir venu, à la belle étoile.
Les oranges qui ne laissent place la nuit qu'au noir illuminé d'un petit feu de bois crépitant et d'une voie lactée silencieuse de myriades étoilé...

De ma trousse j'extirpe encore...

... Le rose, les roses de ces roches jordaniennes sur lesquelles Dame Nature a décidé de laisser libre cours à ses pensées de peintre poète. Trainées de roses divers et variés, tirant vers les oranges, ici vers les blancs, là vers les violets, parfois striés de rouges, ensemble magnifique, presque irréel, que l'on pourrait croire avec prétention de la main de l'homme nabatéen... Point du tout ! Les roses naturels de Petra, du petit canyon rose qui nous ramène à notre campement de toiles au coeur des sables et roches roses, les roses de sables et de roches du Wadi Rum au milieu duquel un acacia vert isolé veille...

... Le bleu... non, ce sont encore LES bleus. Les bleus des cités de la route de la soie, les bleus de Samarkand, de Boukhara, de Khiva. Les bleus des mausolées, des médersas, des mosquées. Les bleus des pishtak, des coupoles, des colonnes, des cupules, des portails, des plafonds... Bleu nuit, outremer, de cobalt, azur, lapis-lazuli, turquoise... Bleus géométriques, d'entrelacs, calligraphiques... Folie de bleus sur fonds blancs ou briques, multitude de bleus soulignés d'entrelacs de blancs ou d'ors, vertige de bleus qui nous encerclent, nous dominent, nous surplombent, nous écrasent presque, bien aidés du bleu de ciel caniculaire de cet été ouzbek. Bleus silencieux ou bercés par la mélopée d'une prière musulmane...

...Le blanc si propre, étincelant et éblouissant de ces villages des Cyclades. Du blanc ensoleillé, aux senteurs d'iode salé, de pins et de genévriers, aux sonorités des piailleurs du ciel méditerranéen, du vent apprécié, des babillages touristiques dont on se passerait. Du blanc de rues et villages envahis, du blanc de ruelles tranquilles, silencieuses et si délicieuses où l'ombre fraiche est un refuge. Où l'on retrouve un peu de vert végétal, de rouge floral et surtout de bleu de mer et de toits pour rehausser cet univers blanc de chaux.

Montréal en hiver, sous les bordées de neige.
Douce magie que cet enveloppement blanc de flocons tourbillonnant, dans le silence ouaté offert par le tapis neigeux. Agréable craquement provoqué par chaque pas dans la neige fraîche qui recouvre très vite les rues et sentiers en une couche épaisse. Offrir son visage à la douce caresse humide, s'abreuver de ces cristaux de poussière. On rentre de ces promenades épuisés, mouillés, mais sereins, l’âme reposée.

En hiver aussi, mais sous un éclatant ciel bleu et venté qui vous glace les rares parcelles de peau laissées à l’air, entre l’écharpe remontée sur le nez, les lunettes de soleil et la capuche ou tuque.
L’hiver propre, glacial et transparent, claquant, festival du noir et blanc au milieu des arbres dénudés, squelettes couverts de poussières d’étoiles qui vous font des clins d’œil sous les rayons habiles du soleil.
Journées vivifiantes, qui vous épuisent mais vous rebooste en énergie positive.

En hiver, avec toujours ce bonheur de savourer ensuite un bon chocolat chaud accompagné de toasts tartinés.

" Le printemps fleurit,
l'été frémit,
l'automne mûrit
et l'hiver les suit
avec l'absence de toutes leurs belles choses.
Noir et blanc,
le temps qu'on l'aime
et qu'on en ait assez. "
Jean O'Neil